De psicopatología, psicópatas y otras mierdas que te encuentras por el camino.

Supongo que tenemos lo que nos merecemos. Lo que estamos destinados a tener. 

Sentirte dentro. Como cuando eramos niños y aún podíamos vernos sin mirarnos. Sentir que no hay nada más que tus ojos, nada más que tu piel. El significado oculto de la piel .

Aquello que intentamos poetizar para que suene como la música, como un puto susurro a las cinco de la mañana después de tres horas de sexo salvaje.

Esa extraña sensación que ya dabas por olvidada. Esa jodida sensación que te araña por dentro y te hace revivir por fuera. Aquello que te consume lentamente pero a la vez te saca una sonrisa. Una droga. Un algo que hace que se liberen sustancias en tu cerebro, y que hace que poco a poco necesites más para poder ser feliz. Para aparentar ser feliz.

Lo bueno de crecer o no crecer, es que tu puedes pensar que lo has hecho y no tienes pruebas. Pero a veces hay días mágicos a la vez que aplastantes en que ves a alguien justo en el mismo sitio que tú un tiempo atrás y te da pena. Alguien que te hace ver que eso ya no va contigo, que eso ha quedado en otro lugar.

Supongo que el mundo hoy en día funciona al revés. Al menos para mí.

En aquella época todavía era una yonki del amor (de su amor). O de lo que fuera eso, o esa (obsesión).

Ella corre tras el vendaval, se quitó la ropa, sueña con despertar,... y nunca más despertó, pero siguió en esa ciudad perdida, subterránea, esa ciudad de las cosas que habían dejado de existir, la ciudad de las paredes caídas, de las personas que habían desvanecido junto a su ya cadáver.

First breath after coma. Esa eterna melodía que es como un despertar infinito, el momento perfecto que nunca debería terminar, el momento junto después del éxtasis. La perfección que sentimos justo después de tomar una droga, de tomarla junto a ti.

Como siempre ya sabes de que voy a hablar: de como todo eso me corroe y me mata lentamente; de desapariciones; de espectros que van y vienen; de humos y vahos de colores.

Ese absurdo hedonismo que no te deja ver más allá de tu sombra. Ese absurdo nihilismo que no me deja ver más que un absurdo muro blanco transparente ( quizá gris).

El mar, la sal en nuestra piel, la miel en nuestros labios. Y tu extraña obsesión fuera de tu campo visual, del eje terrestre, de la órbita espacial, de eso que te hace tan especial.

Tan especialmente absurdo. Tan simple. Tan complejo.